No tengo inspiración, destruís todos los arcoiris queencuentro.
¿Qué te llevas mi paciencia? Ah, ni hablar.
¿Qué tengo ganas de correr lejos, muy lejos, hasta olvidarme por que corría?
También, cosa que no es difícil porque últimamente mi memoria es más pésima que tus ganas de mentirme.
Y que mis ganas de escribir como la gente.
Estoy HARTA de abrazar la almohada, la cual No se parece a tu contextura física.
No se por qué me empeño en encontrarte donde no estás.
NO ESTÁS.
Y el sueño es siempre el mismo,
ser la súper excepción para el Súper Hombre.
Tal vez no seas el Súper Hombre, pero definitivamente no soy la súper excepción.
¿Acaso llego a algún lado escribiendo estas cosas?
La verdad seria más fácil escribir que: La mujer esperaba en el mismo banco, en la misma plaza a la misma hora. Y otra vez, el té se enfriaba en casa. Y otra vez, fue en vano,
otra vez olvidó queestaba soñando.
Si, basarme en cosas estupidas las cuales no siento es mucho mas fácil ya que no tengo que revolver dentro mío, simplemente lo que se me venga a la cabeza.
Pero no puedo, no puedo inventar.
Tan solo estás vos clavado, congestionando todo, sacándome las ganas de seguir despierta.
Haciéndome sentir que no soy más que esperarte.

En que me convertiste, que no hago mas que soñar con tu atención .